HOJAS DE OTOÑO POR CELULAR

música para lobotomia

2012-01-26T19:13:00.000-08:00

el dedo mocho

es un gusano que se posa

sobre sus labios resquebrajados

oxidados de nicotina

silencio amarillo sobre la piel

señala la maceta llena de pastillas:

"pronto nacerá,

el hombre nuevo es una planta,

ustedes creyeron en la revolución,

ilusos"

su cabello blanco
cae como una catarata

es humo congelado

música en estado gaseoso

levitancion imperceptible

donde el presente dibuja el pasado

en una hoja de calcar.

el aire hace ruido

al agitar

una caja llena de fósforos quemados

REVELACIÓN

2012-01-23T19:02:00.000-08:00

Camino por el borde de la pileta.

El agua podrida,

es invierno,

y las larvas no paran de retorcerse,

quieren volar y chupar sangre

ser el dengue, ser la fiebre,

ser el tigre volador.

Un avión pasa,

cruje el ventanal.

Abelardo es perro y mira sorprendido.

Yo lo acaricio y le digo

que los humanos

también aprendimos a volar.

Entonces sale corriendo a la terraza,

ladrando al cielo como si un pasajero

lo está mirando desde una ventana

Después vuelve a mi lado

y me mira con lastima.

Desde allá abajo esos ojos

me hablan en un lenguaje profundo.

Sé que entendió todo

lo que a mi me va costar

todo una vida

poder descifrar.

el acto de troquelar una estampilla, pasarle la lengua y pegarla en el sobre que descansa tibiamente bajo su almohada

2012-01-17T18:30:00.000-08:00

Querrá lo que soy
o la fantasía
obnubilará sus ojos
presa del engaño

la paradoja de creer ver
un tigre libre
dentro de un zoológico

FRIO

2011-12-28T15:28:00.000-08:00

Recuerdo que hacía frío.

Los domingos antes del mediodía

hacía siempre frío.

Vos llevabas mi bufanda puesta

Salíamos de un hotel.

Y el sol nos pegaba cada trompada

cuando abríamos la puerta

que opacaba un encuentro:

la calle desnuda,

pero despierta.

Nos agarraba de los pelos

nos sacudía las lagañas

un baldazo de agua fría

una foto con flash.

En ese momento

Frente a todo

Lo nuestro era temblar

como dos hojitas

que intentan superar el otoño

hoy el invierno me da gracia

pero mi bufanda

sigue teniendo olor a vos

tu noche.

2011-12-19T17:23:00.000-08:00

un redondel de luz enmarca

tu cara arrugada, vieja, dormida

tus canas despatarradas

que brillan

como en el campo la luz mala.

tus labios raquíticos

lanzan un resoplido,

un ahogo, un suplicio,

un nombre que no existe.

ahora la linterna se detiene

en la cruz que cuelga arriba de tu cabeza

y Jesús parece estar vivo, despierto,

un centinela que te cuida la retaguardia

por último enfoca tu dentadura

que descansa en la mesita de luz

es como una naturaleza muerta,

pienso arte

trizas, pienso,

estoy drogado y no me puedo dormir

con la linterna en la mano

soy el que le da vida a los objetos

que tapados por la manta de la oscuridad

se quedan afuera de la historia

o es como si a eso

los obligara tu noche.

2011-12-12T18:03:00.001-08:00

(*)

soñaba anegados pensamientos

y cuando despertaba

miraba el crucifijo

en la pared donde la sombra

esquiva una gaviota de luz

que abre sus alas contra el rincón

dicen: hay un dios

poseedor de la llave

que abre la puerta

del laberinto.

pero el minotauro

aferrado a la cárcel del mundo

lo ignora dulcemente

y se niega a salir.

té de boldo

2011-12-02T15:53:00.000-08:00

yo no soy consiente del blues,

de la vuelta de tu oreja,

del orificio por el que cuelga la bijouterie.

no soy consiente de tu cintura

del camino que tengo que seguir

para que dos bocas besen color de rosa

felicidad mutua y reír.

por eso el uso de los corchetes

para decir silencio

o murmurar

o gritar lo sordo

pues a pesar de todo

esto es amor sin vergüenza

y en esos lares

la sangre corre a contramano

el GPS se vuelve loco

y empieza a escupir groserías.

rezo de una religión

un lenguaje donde el pecado

es siempre sinónimo de vivir.

2011-11-04T16:43:00.000-07:00

tan malas metáforas son las nuestras
dóciles como un gato que se deja acariciar
por la mano castradora del canon
y ronronea
mirá cómo le hace la fiesta.

porque después hay que escribir
hay que pasar silbando bajito
por atrás del potrillo
con las herraduras nuevas
esperando la patada

yo te vi,
eras una dama caminando por el ojo del huracán

volaban pianos desafinados
ovejas sin nubes
partituras que quedaron en desuso
pésimas poesías enlatadas

pero no te dejaste escapar
lo importante es eso
no te dejaste ir con la marea

yo ya lo sabía:
la vuelta al mundo
es la parte más tétrica
del parque de diversiones
abandonado.

pero llueve ahí?.
decime,
en lo mas profundo de tu sueño
llueve?
en el tuyo llueve?

se sincera
se real
clavame en el mundo
como a una sombrilla

hacé que tenga que sacarme estos guantes
y con el dorso de mi mano en tu frente
te tome la temperatura

hundido

2011-10-27T18:57:00.000-07:00

de un manotazo hago girar el globo terráqueo

las fronteras desaparecen

los colores, los nombres ,

las cosas que nos separan.

un mejunge:

es dónde mejor los puedo reconocer

a ustedes

los grandes hacedores

de pequeños mundos paralelos.

con el índice extendido

lo detengo de golpe ,

clavo una baderita,

agua!!, me grita el que tengo de frente.

escribir una poesía

es hacer agua.

escribir una poesía

es siempre hundirse

y respirar

abajo del agua.

this is the end

2011-10-18T16:56:00.000-07:00

me equivoqué nachito-

mientras despegabas
la etiqueta húmeda
de la cerveza
de la que ahora te servís
y en la mente sentís la baba
del fondito al que nadie
se le anima.

ningún vaso puto,
los negros la toman del pico-
mirarte pensando eso
sentir el personaje
que todos llevamos dentro
eso si
vos te la transas
te sopapa la lengua.

el chino fuma opio,

no habla, se ríe
por dentro
por fuera su intervención se limita
a la inteligencia la-conica.
nosotros porro, nachito,
el negro paco,
cada uno se fuma al otro
y a su neurosis de clase.

ella se cansa del cubo mágico
y lo tira por la ventana.

prendé el respirador artificial guacho.
es un nebulizador, negro bruto,
tengo bronco espasmo.
escuchá como ronronea,
gato.

el chino, sus uñas esculpidas,
sus manos sensibles de porcelana,
su filosofía zen recortando
el bonsái.
las flores caen como mariposas,
el postre,
con coñac de solución fisiológica.

dejame a mi- decís

y lo empujás al negro
que cae como una almohada de plumas
con la melancolía clavada
en la risa que se apaga
y se enciende:
una vela de las de antes
cuando cantábamos el feliz cumpleaños.

(te doy un beso y el sudor que rodea

tu boca,

es-camas,

sexo al despertar

el dragón que por la boca

me nace

morderte, pasarte la lengua por los dientes

por los ojos, chuparte lo que ves

y lo que no clavarte las uñas en la nuca

reducirlo todo a

pelos, saliva.)

si esto fuera poesía- pienso

me regodearía entre las minitas de puan

en uno de esos clubs en los que se recita solemnidad

¿Qué pergaminos se necesesitan para

escribir la verdad literaria ?

quizás me conforme con ser

tu nuevo héroe anti-literario

el que te cambia el cuerito de la canilla

cuando esta repleto de telarañas,

de diccionario

y academia.

mientras pienso esto

estoy sintiendo

el vapor entrar

parezco un operario del aeropuerto

con el interlocutor en la boca

y la otra mano en el control de mandos.

la púa del long-plei

está trasmitiendo ruido

me pregunto cuando

llegó el final del disco de los doors

que el negro se afanó

del cotolengo de don orione.

hijo de puta.

los aviones aterrizaron todos:

ella no sé si ríe o llora,

mirando el techo

tirada en el sofá.

el chino

resiste la congoja.

en él veo un cirujano

a punto de operar.

no le tiembla la mano

le cierra los párpado al negro

dándole fin a algo

bajando un telón.

trapos

2011-10-10T18:40:00.000-07:00

¿Quién amasija los gritos

de desesperación?

¿Quién estropea la revuelta

que dobla por la avenida?

es donde lo real se limita

a pasar inadvertido

tras consideraciones grandilocuentes

el maestro de orquesta

vestido de frac
y con una varita en la mano

hechiza la música

que despierta la tormenta

vistos desde acá
los rascacielos

altivos y solemnes como de costumbre

parecen estar haciendo
su trabajo con las nubes

y ya no queda un alma

en la calle mojada.

por si las dudas

las guillotinas del exilio

están abiertas esperando

alguna cabeza desprevenida

Todo nada

2011-10-05T16:47:00.000-07:00

Ella estaba mirando por la ventana. Era de noche. Pensaba en la depresión del domingo cuando se acaba: cuando todo vuelve a empezar, o al menos eso parece. Entonces miraba por la ventana, que daba a un pulmón de manzana, al techo de chapa de un estacionamiento. Y las luces amarillas de la calle, y después la ventana de otro departamento, con la luz amarilla.

Pero miraba por la ventana o pensaba. Vió una silueta tras las cortinas de textura sedosa a la luz amarilla del interior. Un hombre caminaba, iba y venía, perecía concentrado en una conversación telefónica. Ella imaginó la siguiente conversación:

Hola- decía ella.

Silencio.

Respiración entrecortada.

Quién habla?- decía ella.

Y una voz le recitaba un poema:

"Nos amamos y apagamos el televisor
como negando la realidad. Pero el mundo
insiste en sus convicciones o las busca
por motivos que ignoramos o acaso
porque el crimen debe seguir su curso.
Desde afuera, sus figuras insomnes
presionan contras las paredes que nos refugian.
Se encarnan en el viento, aullidos
de neumáticos y en las inmediaciones
de todas las cosas, tiroteos
que no resuelven la discordia general.
Ahora acumula hojas secas
al pie de las ventanas y desliza
una carta de origen desconocido
por debajo de la puerta.
Pero florecemos desnudos en medio de la noche
donde el amor decide en su propia voluntad
y por él sabemos cómo hacer de la historia
un rumoroso escándalo que no nos concierne."
(*)

Y después piii-piii-piii-piii, y la esperanza de que alguna película se pueda llegar a hacer con su vida. Ese seria el propósito. Si pienso en el sentido-se dijo- pienso en que sería feliz si viviera una historia interesante para escribir un guión. .

Pero el teléfono nunca sonó, y cuando volvió a mirar por la ventana, la luz amarilla ya no estaba encendida. Todo parecía invadido por el silencio y la oscuridad, la cortina bailaba con la brisa calurosa, y ese aroma que antecede a las tormentas. Ahí fue cuando prendió la televisión y se puso a hacer zapping. (Nunca nadie me llama. Nunca recibo mensajes de texto. Nunca me sorprenden con un llamado anónimo y me recitan un poema. No existo para el amor.)

Se levantó del futon, miró los restos del scrabble arriba de la mesa y el mate que tomaron por la tarde con Alejandra. Después tipo ocho, Alejandra recibió un mensaje de texto y le dijo que la perdonara, que iban a tener que dejar la comida para otro día, ella no preguntó. No preguntó, porque lo sabía. Sabía lo de la sonrisa. Sonrisa cómplice. Un Cómplice necesita otra persona que este en su misma situación. Pero yo cómplice- pensó, no es el caso de yo. Es envidia, se dijo a si misma. Odio la envidia. Mata y envenena.

En la tele estaban entrevistando a un hombre que había vivido en el amazonas por 20 años. El conductor del programa le preguntó si alguna vez se había sentido solo durante su larga estadía en la selva. Ella pensó que la nota no tenia sentido. El hombre respondió: Nunca me sentí más solo que cuando regresé a esta ciudad. Sentirse solo entre millones de personas es mucho peor a sentirse solo en un ambiente donde la soledad parece ser mas.. este,,,como decirlo y el conductor salto en su ayuda más pura!. Póngale que si, mas pura-asintio el hombre.

Miró el scrabble. La palabra sexo se cruzaba con la palabra miedo. La palabra sexo sumaba doble y la X valía diez, es lógico pensó. Con esa palabra sumé 30 puntos y gané. La palabra ganar, para seguir hablando de palabras, es para la gente cuya vida es un desastre pero igual logran conciliar el sueño pensando en su victoria en el scrabble, contra su única amiga feliz. A mi no me resulta. Yo soy todo no. Yo pienso o miro por la ventana.

(*) Amantes en la noche - Joaquín O. Giannuzzi

La degeneración de Neal

2011-10-01T15:02:00.000-07:00

el corso sin padres.

guachos.

un barrilete

al que se le corto el hilo umbilical.

creerse timón del viento

y no al revés, puede ser peligroso

pero vale el peligro de intentarlo.

(oh Mardou,

mi pantera de la imaginación;

es verdad, lo elegiste a él).

Apretando las teclas de la calculadora Burroughs

con miedo a lo que pueda aparecer

en la pantalla.

pero no,

no funcionaba con luz solar.

les habrá dicho a sus hijos

que la poesía

es una palabra

de seis letras.

el almuerzo desnudo está servido

todos miran,

nadie se atreve
a comerlo en ayunas.

III

Ginsberg, si.

creo que si.

Neal, algunos y yo

le decimos gracias

al entrenador de futbol americano

que le dijo

-no, keruac.

y le tiró la mirada

con un anzuelo

al otro lado del río

y a los mucho padres

que fabrican genios

diciendo

no, tu nunca serás

escritor.

V

el final
es de memoría (con acento en la í):
cada cual se empeña en escribir
su propia tragedia.

al sur

2011-09-13T20:46:00.000-07:00

Todos los arboles del velódromo
flamean hacia el norte.

el tren es un deseo eufórico
que pasa
y pasa
en intervalos repetitivos.

todos son procesos dentro de un
proceso, dentro de un
hasta que un rayo de sol
lo despavila todo
y se queda reverberando
en las vias tibias
que se cruzan indefinidamente..

Sigo caminando y mis ropas tambien
flamean al norte.
algo me quiere detener.
qué será?

Si escupo para adelante
le mojo la cara al pasado.

lo que escribe la noche

2011-09-02T16:33:00.000-07:00

otra vez la espuma de la cerveza
deslizándose por el vidrio
y cayendo sobre un pino,
hecho mesa.

los puchos clavados como sombrillas

en la arena

algunos manchados con rouge
hacen señales de humo

todo es lenguaje
solo hay que saber leer.

el socorro
disimulado

es una sonrisa

dibujada en el parabrisas empañado

del auto que se va.

Anotaciones en un papel que pende de la heladera gracias a la fuerza que le imprime un iman con forma de palmera y la palabra Hawaii, en rojo.

2011-08-30T13:51:00.000-07:00

- llamar a la inmobilíaria

- turno con el Licenciado Froilón: martes a las 6 de la tarde

~~- Sacar las milanesas del freezer~~

- Hablar del asunto con claudia

- Limpiar la jaula de canario

- Decirle a Claudia que lo sentís

- Anotarse en el curso de introducción a la literatura Borgeana

- Pensar que la vida es una broma absurda

- Fingir una sonrisa frente al espejo.

- Pagar la bóveda de la familia en el cementerio de la Chacarita. 7 meses de retraso

-Antes de irse a dormir, ~~cerrar la perilla del gas.~~

2011-08-13T08:53:00.000-07:00

las almohadas están frías

la respiración

la voz,

se hiela apenas pretende ser sonido.

veo las palabras que no escuché

salir de tu boca y congelarse

caer como agua nieve

sobre las sabanas.

después rozo con los dedos

el braile tan nuestro

tan especificamente piel;

un tablero de ajedrez infinito.

recorro el pasillo, tu espalda,

la cordillera del amor,

las cifras escondidas,

los escondites cifrados

encuentran consuelo en un abrazo.

la luz que a veces encegece

y no nos deja ver

que lo triste

tiene algo de azucar disuelta.

no sé cómo jurarte

que estoy en el cielo

y esta noche

dios existe.

otro tonto poema de amor

2011-07-29T19:42:00.000-07:00

el último quetejedi se llamaba Celedonio.

era uno que le daba al tango;

otro potrillo que se quedó sin gambas 

a punto de cruzar la meta final.

y era miembro del club de los macedonios

de los oliverios

de los filisbertos inundados

esos pianistas que se hunden

con el barco

tocando su última canción

abajo del agua.

los libros son como el chuf chuf

que usabas para curarte provisoriamente el asma

y abrir los pulmones, 

el pecho como una paloma,

tonta,

enamorada.

no quiero olvidarme que esto es un poema de amor

pero, qué es el amor?

un cubito de hielo

que se derrite con el calor del deseo.?

un leño ardiendo en el hogar durante la noche

y la mañana siguiente, nada

cenizas y un desayuno nutritivo

para no caer enfermos.?

solo cavilaciones/

es más/

debería ser mucho más.

lo sé: esto es tonto, 

es tan tonto lo que creemos nuestro nido

de poesías tontas

que seré un tonto

por siempre

un tonto escritor 

de poesías tontas.

no sirve, sino temblas

2011-07-24T13:09:00.000-07:00

seamos necios

después de acabar

como acaban los animales

de ser hilo, aguja, botón, ojal

y camisa de fuerza

no queda más silencio tolerable

que escribir la verdad

para que no la lea nadie.

soy de la causa
de los que pierden

aun cuando ganan

aun cuando se suben al podio

y festejan.

cuando lentamente se deshacen las letras de la palabra.
esa que tanto te gusta mojar en el te
después de la siesta de la razón.

siempre creí en lo sublingual del amor

ese paracaídas que nunca termina

por abrir del todo.

y ahora con urgencia

tengo que salir a la calle

a buscar otra excusa.

Se necesitan nuevos pensamientos imbeciles

2011-07-23T09:10:00.000-07:00

2011-07-14T19:49:00.000-07:00

otrora era paris

sería una fiesta empeñada

para siempre

en pensar en otrora

que era paris.

y eso ya es irremediable

como la memoria

que firuletéa el presente

haciéndolo bosta.

el quiste,

que hoy es la noche
y antes era sueño

una boca resfriada

astillando una pastilla de miel
en la estación constitución.

si mirás para arriba,

si mirás,

la cúpula se expande

cóncava hacia el mareo,

te da ganas de vomitar el miedo.

esa patota invisible que te quiere fajar.

pero quizás ya nadie mire para arriba

por miedo a mirar

el miedo.

esa patota invisible que nos quiere fajar a todos.

y justamente ese todos

los que sufren el segundo perdido,

las servilletas llenas de mostaza,

la mugre que se siente

arrastrando los zapatos

por el hall central.

o entre ese todos

parece que nadie ve

como lo salvaje del poder

avanza como una sombra

invadiendo el futuro

de nuestros hijos

que ya son padres.

antes de nacer.

she never come back

2011-07-04T16:25:00.000-07:00

ponerle ortodoncia a la vida
tu obsesion por acomodar los muebles
de acuerdo al feng shui
del novio nuevo.

tus botas de goma
para la inundación.

lo dolor del deseo
es erosivo viejo

y ahora a alinearlo todo
a plumeriar la capa de polvo
la pelusa cognitiva.

hoy, tan pálido eclipse
de lo que fue y no es.

podrías asegurarlo
ante la policía del amor:
usar el baúl de los recuerdos
como mesita de luz
es crecer?.

despertares

2011-06-25T13:26:00.000-07:00

abrís los ojos
lento, habituándo todo a la luz
los rombos de la cortina se encienden
golpeados por los rayos oblicuos
que caen del este.

un benteveo
grita ven te veo
bicho feo
repetidas veces
es lo neurótico
de los sonidos matinales

respiras y tragas un búfalo
crudo, el espesor del sueño
y es un instante en que las defensas
del conciente castrador
están más bajas, más golpeables
más filtrables que nunca.

un segundo después
los vestigios del sueño se borrarán
con la mascara de maquillaje:

hubo muertes,
culpa,
besos que no te animaste a dar.
hubo ratas jugando con un corchito
al borde de una laguna:
tu fobia.

hubo vida,

ya despierto
no te querés levantar
tenés ganas
de seguir viviendo.

el último tren

2011-06-22T17:59:00.000-07:00

No soy yo quién escribe estos versos,

son tus pasos arrastrando la última maleta

por el andén.

Esperaré sentado que publiquen los poemas

y sabré que nunca regresará el tren al pueblo,

si hasta las ratas abandonaron la estación

que se quema, lentamente

al sol del olvido

y hoy me siento todavía

allí,

con el fuego lamiéndome la piel

esperando, obstinado

ver volver aquel tren

que te escribió esta poesía

de la que nunca te harás cargo.

que se yo, fabian casas: un depresivo demoledor

2011-06-18T15:10:00.001-07:00

nocturno de valentina alsina

2011-06-14T19:20:00.000-07:00

mirar para afuera
por las ventanas
los buracos del pensamiento
el mosquitero deshilachado
y que los grillo te griten
toda la amargura del crepúsculo.

la hoguera de una fábrica, la postal de lo triste
se contornea en el cielo violeta.

ya es hora de salir a la calle
desolada
y oscura.

oír el tango de la sirena de una ambulancia
que se desvanece en la lejanía
de la noche que se avecina y cae
repentina-
mente como la perciana de metal
del almacén de la esquina

enfrente las pujas políticas
dibujadas en la pared
el foco amarillo, casi naranja
casi muerte
casi vida
brilla la pesadumbre
de la zanja inmóvil.

colgué la bolsa de basura
en el mismo palo de luz.

y me metí adentro
antes de que los gatos
se paseen en celo
por mi insomnio.

2011-06-03T19:23:00.000-07:00

Como me suena, como me late, tengo dos culos de botellas aumentando el fuego frente a los ojos, la frase es “garotas en pelotas”, es todo grande y redondo, está todo en mayúscula. Me gustaría esto: Un mar de tetas, una isla donde ponerme en pedo con caipirinha. Barra de Tiyuca, que poético tiyuca. Lo absurdo de pensar en carnavales con este frió, y con las polainas de la Uruguayita que extrañan Montevideo, que se vayan en buquebus, yo me voy al calor. Siempre jodía.

Julia se fue. Es lógico. Se fue sin coger. Se fue sin discutir. Se fue sin rasguñarme. Se fue de la peor manera que se puede ir una mujer a la que queres: en silencio. Ese silencio que es seguridad, que es no-retorno, una daga cortándote la garganta para siempre.

Esta mañana sentí un golpe de electricidad subiendo desde el contacto de mis pies con el mosaico del baño. Pasando por mis dedos y luego deslizándose como una mano que no sabe tocar el piano, por mi columna vertebral. Todo explotó en un chucho de frió, en el frizz de los rulos ingobernables mientras intentaba afeitarme para ir a laburar. Lo cotidiano transformándose en depresión, el proceso que se abre tras una pérdida.

Había un mate volcado sobre la mesa de la cocina y los cristales de azucar desparramados: la alarma, la señal de su paso matinal por el departamento. Una esperanza? Qué habrá venido hacer?. Por lo pronto miré superficialmente, y no se había llevado nada, todo estaba en su lugar o fuera de su lugar, ya no lo sé.

Es el mismo día pero de noche: hace un rato ya que volví del trabajo y me quise dar una ducha para sacarme la cosquilla húmeda que junta el pulóver en invierno. Al entrar al baño note una fila de gotas brillantes en el piso y parece que lo de la mañana no fue una excepción. Pero todo está en su lugar, la tanga fluorescente sigue enroscada como una yayará, de la canilla fría de la ducha. Al bañarme, es todo con cuidado: despertarla de la siesta puede ser venenoso, dos colmillos en la yugular.

Recuerdo lo que me decía el jardinero pitingo, alla lejos temporalmente. En esos veranos infinitos que eran tierra y enredadera, que eran hastío y limonada, cuando la pileta del club Lanus me era vedada, (siempre me tocaba el enfermero con cara de nazi en la revisacion medica y tenia que esperar semanas con la espuma del nopucid y el hedor a vinagra en la cabeza). Pitingo me decía, con la tijera gigante entre las manos, mientras llovían hojas y ramitas desde la pared, me decía:

-Tené cuidado con la minas pibe, son jodidas. Te pueden matar. A mi una me cebo mate con la sangre del periodo. Sabias que es venenoso, casi como una yarará. Me salvé de milagro- y habría los ojos poniendo cara de loco- terminé con un labaje de estomago en el hospital vecinal.

Y en eso pensaba mientras me bañaba. Por las dudas antes de tomar mate le pego una buena lustrada, mirá si todavía. Pero no, se fue en silencio, no tenia ganas ni de putearme. La imagen de los pelos dando vuelta en el desagüe, los pelos que caen de la cabeza con el shampoo. Ya no tengo piojos, ya casi no tengo pelos. Y uno es conciente de que la soledad para un pelado, puede ser mortal.

Ahora mismo estoy acostado, sé que viniste, pero también sé, que ya todo esta perdido, se que no hay excusas. Termina la novela que mirábamos de noche, esa en que siempre hay una loca, un hijo de puta y una sirvienta que esta para chupar la pantalla. Mientras caen como lluvia los créditos y los agradecimientos, apago la televisión. Un ultimo punto brillante se desvanece en la oscuridad, yo lo agarro con los ojos, a ese ultimo rayo de luz no lo quiero dejar ir.

2011-05-27T16:27:00.000-07:00

gira la manivela

que corre el equinoccio de otoño

hasta el resquicio

por donde la luz

me proyecta sobre sus ojos

le rezo al dios

que interviene lo cotidiano

para verte cada día.

mentira que merece ser verdad.

2011-05-22T11:30:00.000-07:00

mientras escucho
moonlight in Vermont
y afuera llueve
y es lanus

ni pienso,
siento:
un adoquín roto,
una vela que se apaga,
una copa de vino
se vuelca con la lluvia

chet baker vuela por la ventana.
amsterdam está oscura
y melancólica
como un cartel oxidado
alumbrado por lo tenue
de un farol.

minutos antes
o deben ser años
la habitación esta llena de sombreros
el corderoy esta gastado
la metadona regresa
las pupilas a su cauce justo
para saber que es dizzie
sentado al borde de la cama
fumando un cigarrillo
dibujando pentagramas de humo
para mi.

el tabaco amargo
lo labio esquivo
que te besa
y te suspira al oído
una frase que no entiendo
pero entiendo
en francés

estoy frente a la pc
y afuera el canario
en su jaula
ya paso de canción.

cierto que vale la pena

2011-05-21T20:56:00.000-07:00

hay días,
tirar la cadena del baño
torcer la percha del cuello
y mirar hacia el infinito
que termina en la calle
lleno de ratas y bolsas
de basura.

el rocío te empapa
la cara de futuro
que algún día será pasado
o no será nada

te acordás hermana
la cloaca y los fideos verdes
el gualicho lleno de caramelos
billetes de mil australes carcomidos
una gallina desperchada
macumba, macumba
gritaban las viejas

hechizo
amuleto anarquista
para caminar juntos
por el tunel
que siempre tuvo luz
y siempre tuvo poesía

te escribo estas lineas
para que las leas
cuando tengas 70
e insistas que la vida
es todo lo que tenemos
y encima
vale la pena.

2011-04-10T02:35:00.000-07:00

no quería escribir
un fulgor en el estómago
me obligo a esto.

la imagen más poetica de esta noche:
una lengua de papel higienico
amaneciendo en un charco de orin
lo que es: es un sol
un sol que se expande
arrugado y frío.

sobre tigres y tramoyas

2011-02-12T17:20:00.000-08:00

había que pisar
cada cebra muerta
al llegar a la esquina

por estar obligado
a tener que cruzar la calle
y ser otro después

como saber que un gatito faldero
puede convertirse en tigre
si lo llamamos tigre
si le negamos el espejo
y le damos de comer en la boca
alimentando la sorberbia
de creerse tigre
y por fin serlo

hoy me di cuenta
que toda la vida
de este maldito planeta
se condensa en un nido de pájaros
que cuelga de una rama temblequeante
ante los azotes de una tormenta

y no se cae
y el tigre lo espera
pero todavía no se cae

2011-02-04T20:04:00.000-08:00

ella, que puede ser cualquier ella,
solía tener un juego con las rodillas.
a veces creía que eran caras sin rostro
o un pelado visto desde la terraza,
otras veces, ponía los dedos como pinzas
y apretaba como si estuviera estrujando un acne
hasta el punto de formar un pliege con el pellejo,
algo asi como una boca carnosa y alargada.

entonces agarraba y suavemente la besaba,
cerraba los ojos y la besaba.
después la acariciaba con la nariz
y pensaba en el amor, en lo dulce,
en la mermelada y en el amor,
como en una novela, ciega pero feliz.

ya más de grande,
resulta dificil tirarse desnudo
a la ligustrina que esconde los sueños.
viene la verguenza propia y ajena,
la ternura se hace añicos
mientras nos miramos en una zanja
y pasa un taxi por encima del agua sucia
que nos refleja y nos tira encima
nos embarra con nuestra propia mirada.

y esa boca, ese amor,
ese respiro
no era tan inocente como pensabamos
a veces mordía
y lo peor: esa boca decía,
lastimaba con palabras
y ya no era tan facil enamorarse
y acariciarla con la nariz.

digo yo digo tú digo él, digo todos

2011-01-28T20:48:00.000-08:00

escribieron siempre la misma pared
y la historia termina igual
con el mismo marco
con la misma idiología vieja, húmeda
una colonia de hongos en el enduido.

y cuando digo todos,
digo yo, digo tú, digo él, digo todos
los que tienen ojos pero no quieren ver
y escriben con las mismas letras
y se hacen los franceses
se hacen los resfriados
pero no se suenan los mocos en público
ni escriben como cagan o como cogen
con esa soltura escatológica
digna de los que les interesa un carajo
se existe o no la métrica o la rima.

y no dicen la verdad si es que existe alguna verdad
que merece ser escupida a un público
sediento de mentiras.

LOVELY, LOVELY LOSERS

2011-01-23T09:48:00.000-08:00

arden las tardes de verano
a las doce del medio día
pasa un perro prendido fuego.

es el sol que a esa hora
le gana la batalla a las sombras
que se repliegan y se esconden
en el cuerpo de su dueño

después algún día la tormenta
te endurece los pezones
y yo quiero saborear el rocio
que se escurre debajo de tu blusa azul
mientras afuera se menean
como palmeras los palos de luz

pero algo me detiene
un disco rayado de jazzuela
las marcas en el piso encerado
por no usar los patines
que recorto la abuela
de una remera de camboriú.

sólo nos quedan el grunge
y la deseperación

sólo nos queda
mirar pasar las chicas en yumper
que se llevaron geografía a marzo

sólo nos queda
ver la luna naranja
disolverse en un vaso de agua
con una pastilla de redoxón

y tragarse hasta la última arenita
que se queda como encrispada
bailando en la garganta

esa aversión al trabajo
esa antipatía aletargada al kapeluz
nos da credito para vivir
como unos hermoso perdedores

Para lu-mia, y para todas las que se hagan cargo del espejo.

2011-01-16T20:16:00.000-08:00

Y después el viento.Yo sé que da miedo. Lo sé. Caminar por el filo de la navaja sin resquemor alguno, no sería caminar por el filo de la navaja.
Lo cierto es que iba andando por la ruta 6, y el sol se fundía en el parabrisas y en el pasacassete sonaba una canción de Bob Dylan. Los bichos tornasolados y las cagadas de los pájaros caían como kamikazes contra el vidrio y se fundían en un collage, un eufemismo tan triste como la libertad de sentirnos libres. Mejor hubiera sido pensar antes de actuar por el impulso, o la bronca momentanea. Irme lejos para pensar me dije. Ahora no sabía dónde ir a pensar, ni qué pensar.
Ese día maldito, creo que era lunes, y había sido uno de los mas calurosos de todo el año en Capital. Cuando volví al departamento que alquilábamos con Andrea en el barrio de Versalles encontré el desastre en plena calle. Tenés idea lo que es trabajar todo el día con un taxi al que no le funciona el aire acondicionado. Y llegar a tu casa y ver que tu mujer tiró todos tus bártulos más preciados por la ventana. Hasta el perrito de felpa que saluda solo, hasta la palangana que usaba para aflojarme los pies con sal fina. Y no subí a ver que había pasado. Ni siquiera detube el andar. Seguí de largo, subí a la autopista y apreté el acelerador.
En el fondo yo sé que parte de ella también se tiró por la ventana, su sombra al menos. Hoy me la imagino partiendose en mil mitades contra la cerecita de la vereda. Por eso en parte decidí lo que decidí: No enfrentar una persona que ya no es la persona que yo quería enfrentar, que yo conocía. Puede sonar cobarde esto último, pero me parece que cuando algo se rompe en una relación, pasa algo semejante a la metamorfosis.
Por otro lado, hace un rato paré a comer en la ruta y me acordé de vos Ana. Había un tipo con la nariz aguileña, un bigotito que apenas le cubría el labio; una pinta de Franchute, parecido al que te prometió Paris y j. P. Sartre, y vos compraste. Estaba chupando unos caracoles en escabeche, sorbía la baba con un gesto tan repulsivo, con un aínco y un ruido penetrante. Me dió asco. Una sensaciín que lentamente se fué convirtiendo en melancolía revuelta en el estómago. Me tuve que ir. Page la cuenta en el mostrador, encendí el auto y salí. Ahora estoy en un hotel de mala muerte. Ya esta anocheciendo, por la ventana se funde un paisaje desolador. Hay que tener huevos para oler la noche que se extiende tras el mosquitero, y los grillos y esta soledad insoportable. Te lo confieso: tengo un as en la manga, tengo un jabón en la mano, para dibujar cicatrices en el espejo y después mirarme, y poder sentirme nuevamente cerca tuyo.

Perorata para un ménage à trois

2011-01-08T08:51:00.000-08:00

che, mirá si te voy a decir que no estoy
si estoy acá, ahí
en el ir y venir de las golondrinas,
en el taconeo de los uniformados,
en la colilla húmeda de los cigarrillos de salón.

vení acercate, abrí los brazos y dejate caer,
hace de un espantapájaros en plena tormenta.
una bucólica almohada de paja y gramilla
todavía nos espera perfumada.

che, mirá si te voy a decir que no estás
si estás acá, ahí
en el talón sin sangre,
en la pancreatitis de ananá fizz,
en el vitel toné que sufre de menopausia.

los mimos en plena calle
que humedecen los zobacos
que molestan a los ratis
es un acto político
no los guardes para después

no creas en esa avestruz
que tanto te hizo gracia el otro día.
te acordás como enterraba la cabeza en la tierra,
la muy siverguenza.
esa soledad autoinfligida
es puro humo,
no lo comprés.
mejor vení y tirá un tres tiros conmigo
que seguro hay uno que falla
que no quiere explotar
y nos lo vamos a quedar esperando
toda la noche si es necesario
mirando para arriba, atentos
a que suene el estallido
y seamos tres de nuevo
acariciándonos, haciendonos mimos
bajo las sábanas de la JP.

2010-12-22T15:57:00.000-08:00

acaso como un caracol

deslizándose por el costado del abismo

de una maceta con un malvón

y la fragante baba, mi jeringosa lengua

esculpe letras ininteligibles

contra tu piel que se tersa

dulce y suave como un durazno.

acaso no voy confesando

por más que te rías,

que la muerte es una broma de mal gusto

que te daría mil bromas de mal gusto

y una vida plena de locura.

así con el ventilador cortándome el flequillo

más nunca lejos de tu cerca

aunque sienta tu mano frotando

mela-za que ya agrió.

y un autógrafo de saliva

recorra tu espalda.

dibuja los anillos de tus lunas

respetando tus lunares

los satélites estallan,

y me dejan ciego

manoteando la perilla

que no enciende el velador.

empieza a cabalgar el pulso,

titilan las llamas de fulgor,

caen secas las ojas del malvón

y sus sombras bailan sobre las cortinas blancas

que se cierran como un telón de nieve

cercando el frío de la habitación.

ya me sale humo por la boca

los mimos de los fantasmas,

las tinieblas que suspiran

las últimas palabras.

hoy que estás vestida de luto

que no hablamos de amor

porque el cielo está nublado

y en los velorios hay que hacer silencio

y quizás rezar

y las tumbas y el olor a muerto

y las cosas que no te pude decir

y las cosas que no te pude tocar

porque ahora cerca de tu lejos

lejos de tus vos

voz y aliento sobre una lápida

que lleva mi nombre

o será el tuyo?

sí, daría igual.

porque separados

estamos los dos muertos,

porque juntos

los dos vivos

aunque estemos muertos.
una broma para reirse

y para llorar.

por eso bailemos,

mientras nuestros pies
se hunden en el barro

la muerte es esa ola

que siempre vuelve a la orilla

llevándose algunos caracoles,

dejando otros

a la deriva.

2010-12-10T19:07:00.000-08:00

posiblemente

haya más que un simple gesto de hastío

más que una mueca que tira temblanqueante

hasta la cosquilla

hasta la ceguera

hasta la alergia y más allá

para cerrar las válvulas

y evitar el gimotéo frente a él.
Pone todos los músculos a disposición

y no las deja salir

como una ola rompe el reloj a cuerda
que no para de sonar.

cuando una caricia se transforma

en más que viento

o polvo sobre un mueble viejo

y sentimos una explosión de electrodos

que se ovillan en el estómago

cortocircuito de amor

pero no.

eso no es amor

entonces

correr al kiosco de Gabriel

comprar esos cigarrillos oscuros de Mumbai

con hebras que asomam por el filtro

como pelos de la naríz de un viejo

y el humo que entra

ese consejero misterioso

va raspando y raspado va a la garganta

y amarga las papilas

seca las pupilas

y solo queda un consuelo latiendo sobre el aparador

el triste consuelo

el inverosimil pero eficáz consuelo

de creerse morir

como se muere en un cuento.

noche puta, noche.

2010-12-03T15:16:00.000-08:00

Este esclavo siempre será un lujo. Una noche estrellada que solo había lujos y yo me sentía un lujo más, cocinado por un garabato de cocaína que esperaba sobre la bandeja espejada.
Más tarde, como una canción más tarde, un cardumen de luces interestelares se disparaban de una bola plateada encegueciéndome el camino, el ritmo cardíaco y la silueta de los trasvestidos, será por eso que usan anteojos de sol (uno piensa).Todo era confuso: las minas que son culos, y los culos que son minas, pero son más culos rabiosos ahí, son más culos que nada; yo me quedaba con los apretados por ese cuero áspero, que se confunden con la epidermis sexual de una yarará artificial. Las minas que son tetas también, puras tetas al borde del ataque de pánico, tetas por todos lados y de todos los colores y perfumes.
Pensar? no tendrías porque pensarlo un segundo más: pegarle un zarandaso y darle un beso. Despues cogerla, acabarle cerca de la nariz y cagarte de risa de como se le deliniaron las pestañas, seguro que asi camina de rodillas hasta lujan para que la llames de nuevo, las nuevas hijas del rigor neomachista_ me decian o lo pensaba, no lo sé.
Pensar? no tendría que pensar, más bien sería lisa y llanamente un desperdicio de tiempo. Un desperdicio de burbujas de champagne que suben enloqueciendo a los banqueros que lloran porque los dejó la novia, o porque ahora el gerente prefiere leer el diario con un compañero nuevo de trabajo. Hay gente que no puede parar de pensar, y por un lado, lo bien que hacen, lástima que no escriben.
Uno piensa que relegalándole un trago, el trago más caro de su vida, un lujo. Mañana van a estar caminando de la mano por el alto Palermo, comiendo un mac donals y quizás a la noche se pueda dormir recostado en sus senos con olor a patchuli. Algo poet-ico?, medio pelotudo. Lo cierto, aunque parezca descabellado, es que uno no le esta regalando un trago a una señorita. Uno está trabajando 9 horas al día, todos los días, solo para regalarse él, para ser él un lujo más regalado. Para ser ese whiscola, ese whisculo notable. Esas tetas que llaman la atención de sus amigos que lo empujan como un duke hacia la barra de terciopelo tartamudo, y cuál dandy saca la billetera y se florea con los billetes en la mano para calmar los nervios que los acechan desde los pies.
Seguirá siendo solo un esclavo, y ese esclavo será siempre un lujo, solo un lujo más, entre tantos de los que se mueven por la pista con los zapatos recien lustrados.

2010-11-18T18:08:00.000-08:00

Nunca había visto a una mujer llorar de esa forma, como si álguien hubiera tirado de la cadena y el agua siguiera corriendo durante el día y la noche. Esa imagen interrumpió mi camino hacia la cocina, que tenia intención de buscar el botellón de agua fría de la heladera. La puerta de la cocina estaba cerrada y no quize interrumpir la escena, me quedé hipnotizado mirando a la tía Angélica que estaba de perfil apoyada en la mesada, trabajando en la ensalada para el almuerzo.

La tía Angélica se frotaba la nariz congestionada contra sus hombros, tenía las manos ocupadas en el arte lacrimoso por excelencia: tajear delicadamente el bulbo, quitar suavemente la capa superior, e ir paso a paso de las finitudes violaceas del comienzo a las capas que tienden al verde-blanco mas ácido, sin desprovechar ni una sola lágrima derramada. Introducía el cuchillo con un ahínco, con una pasión. Mis ojos no podian dejar de mirarla, parecía un escultor enamorado de su obra de arte, que lloraba mientras tallaba un seno en la piedra blanca. Parecía que cada capa que despellejaba, era un pensamiento que se sacaba de encima e iba a parar a la basura, buscando el centro, el quid de la cuestión, un granito de verdad. Aunque muchos creemos, incredulamente quizás, que cortar una cebolla no es como descorazonar un damasco, pongamos ese ejemplo para ser claros.

Mi tia Angélica mezclaba los trocitos de cebolla con las rodajas de tomate que estaban a un costado, y después sacaba del fuego un alcaucil ya hervido. Yo seguía observándola del otro lado de la puerta. Cuando se dió vuelta y quedó de espaldas vi su delantal cuadriculado-con restos culinarios de antaño- dibujando su cadera sinuosa. En ese momento caí en la cuenta que la sensualidad y las amas de casa no son dos cosas inconexas.

Indefectiblemente, en algún momento yo empecé a pensar en ella, no me refiero a mi tía Angelica precisamente, tampoco en "ella" platónica, ni en "ella" vulva salada: una imagen provocativa a la que solía tender el morbo de olor a medibacha, de dos animales yuxtapuestos entre las sábanas y el espejo del techo de una habitación de hotel; todo un antílope con alas, una anfisbena humana, mordiendo cada uno el ardor que tiene que morder. Repito, ni siquiera era "ella" sexo rojo saliba, era más bien un el-lla: una conexión que nos fusiona (sin preponderar aspectos espacio-temporales) a través de algo así como gotitas de eter que ondulan por las márgenes trasparentes de ciertos aires cálidos, tropicales. Es la union más profunda de dos seres, un nudo invisible que los ata y los alimenta de vida. Un uno que ya no podría ser un dos, matematicamente hablando. Unas partes que cometieron el pecado de unirse y crear algo tan vasto, tan profundo y tracendente, que cuando quieren fraccionarse, ya no son nada, ni medio, son mentira.

Por un momento, mi atención se había alejado de lo que estaba sucediendo en la cocina. Cuando fijé nuevamente la mirada en mi tía Angélica, la ví mojando una ojita de alcaucil en una tazita con aceite y vinagre. Luego -todo en cámara lenta- se la acercaba a la boca y zás, le clavava los dientes como si fuera el labio inferior de una boca sedienta de besos. Sin aflojar se desplazaba con dureza, como esas serpientes hambrientas. Estirando y succionando, casi con intenciones canívales, mezclando el ardor con el deseo de hacerlo sangrar.

Esa escena se figuró un largo rato en mis pensamientos mas hostiles. De pronto noté como su mirada penetraba el contorno de mi cara enmarcado en la ventanita de la puerta- que separa la cocina con el salon de estar. Y noté, además, mi verguenza reflejada en ella.

Ya había dejado de llorar, ahora el que sentía no poder contener las lágrimas era yo.

Recuerdo que esa noche tuve una fiebre que no me la podian hacer bajar con nada. Mi tía fué llendo y viniendo de mi cuarto al baño con paños de agua fría hasta altas horas de la madrugada, cuando al fín logre dormirme. Al otro día amanecí como nuevo. Aunque no me crean, había pegado un estirón como de cinco centímetros de alto.

ácido como un limón

2010-11-04T17:18:00.000-07:00

las uñas de un gato

dibujan

hilos de nervios sobre el tinglado

exit, turn off the lights/

sea bueno y duermasé.

haga patria/

cierre lentamente los ojos

no piense en mañana temprano

el mismo escritorio

el mismo culo maltrecho zarandeándose,
pasa de uva

que ni para clamar el asedio
e irse culeando con el pensamiento.

la noche es suya adentro
no quiera saltar por las nubes de algodón

los sueños no revelan nuevos sueños

ni llenan de estofado

el plato de sus hijos.

sepa que todos nacemos llorando

y pensar en morirnos riendo

la contradicción inmediata

que nos tiene perplejos

mejor aprendase de memoria

diez villancicos
esquive el calvario

de vivir.

(ácido como un limón.)

2010-10-23T14:29:00.000-07:00

la niebla flota infumable esta noche

un arbolito de navidad

mil lucecitas tristes que prenden y apagan

soledades que destellan soledad.

me inunda un bardo de pensamiento

las ratas saltan de mi cabeza

por miedo a ahogarse de locura

y tengo que escribirme

para poder respirar.

tragar el empaste melancolico

de la resaca dominical.

y sepan

no me guardo ninguna uva en el valija

las piso a todas enbebidas

en esta bañadera

de letras etílicas

un procesión pasa al borde de la carretera

están cruzificando un lobo

mientras un corderito prepara la mesa

y revuelve el carbón

afilándose los dientes.

2010-10-19T18:32:00.000-07:00

Mirna revolvía un puñado de pastillas de distintos colores, como si tuviera que elegir que cable cortar para evitar que estalle una bomba. eligió la correcta?. Quizás solo pretendía hacerme llegar las esquirlas de sus tormentos matutinos.
Los sábados no sabemos qué hacer: sin expedientes para foliar, la vida se torna dificil cuando hay que tomarla de la mano, y sacarla a pasear por los parques. Inmersos en ese aburrimiento, en esa línea horizontal de la rutina, me pareció ver a Mirna escoger la pastillita azul, y tirarla dentro del mate como si fuera un edulcorante.
Yo estaba cambiando el cuerito de la canilla. Mientras ella cebaba y cebaba, me dejé llevar por la situación de compartir el efecto que podría ocasionar esa medicación, en el hecho de llevar hacia un matiz más sexual el color pálido de la mañana. La canilla dejó de gotear, parecía que todo iba a llegar a buen puerto, pero de repente desenfundó el arsenal pesado y lo tiró arriba de la mesa:
-Javier...quiero tener un hijo.
Sus palabras hicieron eco cerca de mi ombligo. Lo cierto es que me quedé mudo, había algo en la forma de expresarse que me sonó a reproche, a buscar pelea cuando las cosas están relativamente en calma. Sentí la violencia, como una onda de electricidad que se expande por todo el cuerpo.
No sabría explicar como, pero igual pude mantener la paz. Soy de los que prefieren que la fruta se caiga por madura antes que cortarla verde, además ya me canse de jugar a ver quién tiene la retorica más larga.
Pero bueno, ahora estoy tirado en la cama, y ella me acaricia la entrepierna con los pies fríos, entonces me levanto, voy al baño y tiro el preservativo en el inodoro. Pienso: otro hijo más que se va por la alcantarilla.

2010-10-13T16:32:00.000-07:00

salir de algún lado

solo para sentirnos

nuevamente adentro

creando argumentos

para buscar

una nueva salida,

ficticia.

el laberinto sigue siendo

infinitamente demoledor.

(los espejos nunca mienten

nosotros le mentimos

al que está en el espejo.)

Poema trémulo

2010-09-30T18:23:00.000-07:00

los mosquitos samban
por la noche laberinto
los hipnotiza un grillo
desde el centro de mi oído

bailan con ritmo
un calipso neurótico
que cantan las sirenas del sueño
con sonido a fiebre
a dulce de membrillo.

y después me lo dijiste vos
que se emborrachan con la sangre
de tu lóbulo cereza
que ayer caía
trémulo con una perla
y pedoname si le pase la lengua
mordía
tu más profundo olor.

cosas que no se quitan
ni con toda el agua de la vida
ni con los días que me quedan
ni con la muerte en cada esquina.

vos pensas y yo te escribo
cielo fugitivo
y tiemblo
cuando no me dejan ver

lo que-vos.

2010-09-25T07:02:00.000-07:00

Un día todo puede cambiar Un día caluroso, por más que el frio siga congelando los suspiros que brotan ardientes de las fauces volcánicas. Caluroso para vos entonces, que sentis como se van derritiendo poco a poco, todas las estructuras que creías inalterables.

El reloj cuelga patas para arriba en el lugar del espejo,donde todas las mañanas la raya al costado te hacia sentir más regio, más respetado. Tenés la repulsiva sensación de que cada segundo que pasa es un instante más que ya viviste, digamos que faltan 59400 segundos para que sea ayer. Tu mujer te hecha a empellones de la habitación, sin explicación alguna. La mucama en vez de saludarte con decoro y solemnidad, te despacha con dos palmaditas en la nuca, repitiendo- No llores más que ya salis a la calle. Paco, el labrador que siempre odiaste, te calza la cadena en el cuello y abre la puerta para que puedas hacer tus necesidades por las calles de barrio parque.

Sin duda, lo que más arde es que tu mujer siga siendo tu mujer, la mucama siga siendo ella, con el delantal verde agua y esa cara de sufrida. Paco siga siendo Paco. Ahora no sabes con quién compartir la angustia, la soledad en la desdicha, ese es el peor de los castigos.Y seguro, pese a todo, nunca te sentiste más cerca de ser vos, el que deseperadamente le está moviendo la cola al panadero para que le tire un cacho de pan.

2010-09-17T14:58:00.000-07:00

el tibio mimo de la memoria

lo mínimo que les debemos

el ejercicio eterno

impostergable

de recordar y recordarlos.

para que sigan hablando

con los labios

con el eco

de los que no tienen voz.

de los que tienen llanto.

mientras hoy revuelvo

la espumita burbujeante

del expresso

de ayer por la mañana, chispeante.

siento como saltan esos ángeles

las esquirlas del recuerdo

dejando estelas blancas

pequeñas estrellitas,

que se clavan como estacas

profundas cicatrices

que no se cerrarán jamás

en la tierra que no calla.

seguirán gritando

por los siglos retumbando

en las bocacalles

en las esquinas

en los juicios

a los genocidas

mientras el viento

no limpie las calles

de la injusticia

y de la mentira.

Hermosos niños,

enormes, valientes niños,

que se enfrentaron

con la palabra y la ternura

a esos monstruos sinverguenzas

que engendraban la tortura

creyendo que con eso

iban a sembran olvido

ilusos, la verdad

no se censura

nunca se olvida.

hermosos lápices

enormes,gigantes lápices

seguiran escribiendo en la historia

de todos nosotros

de usted también, señora.

de mí que escribo estos versos

de los que marchan

con la bandera

de los que luchan

y no se entregan.

con la cuerda mal atada-escribir una canción

2010-09-10T17:57:00.000-07:00

la mañana que tracé una curva,
intentaba dibujarte.

los cartógrafos fallaron.
no hay mapa que lleve al tesoro
verdadero.

podría llegar a desenterrar la atlántida perdida,
calcular las coordenadas
del triángulo de las bermudas,
pero en tu cuerpo
no hay brújula que me guíe
no hay latitud alguna.

me pasé toda la vida buscándote
y no logré más que garabatear
una cala en capullo
una linea de sal
un ombligo de mermelada.
atisbos, sólo eso
suspiros, nada más.

probé con los rectángulos
las teorías de solfeo
tardes enteras de guitarra
estudiar los pentagramas
los paralelogramos invertidos
y los crustáceos,
llenos de magia

me pasé horas frente al espejo
mordiéndome los ojos
revolviendo las heridas,
buscando rastros mudos
manoseando cicatrices
tu mirada en la mía:

paralelepípedo
pulpo de porcelana
perla del mar báltico
gusanito sedoso

te busqué en planos tangibles
busqué sin encontrar.
desenrredando ovillos
tejiendo una señal
aunque más cerca me pienso
más lejos estoy de llegar
entre mil rectas que se entrecruzan
que no logro conectar

solo me di cuenta
despues de un largo tiempo
que no existen matematicas
que no hay un centímetro de tu cuerpo
que pueda ser calcado
ni siquiera desvelado
ni empolvado para ver las huellas
con el más fino
con el más blanco
con el más limpio
talquito de arroz.

2010-08-27T18:07:00.000-07:00

Se despertó. Apagó el despertador por segunda vez y saltó de la cama con el mismo crujido de parquet que lo acosaría por siempre. Se propuso cumplir con las obligaciones matutinas de todos los días, como ser: afeitada al raz, colonia de mar, una lonja de gomina y sin preguntárselo ya estaba puesto a tomar el bondi hacia la estación Lanus. Quince minutos más tarde sacaba el boleto de tren y sonrisa de por medio, idayvuelta a plaza por favor!, a esta boletera en cualquier momento.
Saludó al guarda y se detuvo en el andén relojeando algunas caras entrecortadas entre el sol y el café con leche, los parlantes tartamudearon un supuesto accidente fatal en la Estación de Escalada. Para hacer un poco más amena la espera, compró el diario con unas moneditas que un batifondo tremendo al entrechocarse con las llaves, en el bolsillo derecho del saco.
La primera plana le llamó muchísimo la atención, en letras grandes y negras, que a él le parecieron rojas como la sangre, decía algo así:"LIBERTAD DE EXPRESIÓN: El GOBIERNO EVALÚA LA PROMULGACIÓN DE UNA LEY QUE LIMITARÍA AL CIUDADANO COMÚN EMITIR PALABRA ALGUNA". En eso llegó el tren y olvidando raudamente dicha noticia, paso echando un vistazo a los distintos suplementos del diario, que son pura excusa para llegar lo mas rápido posible a la Sección Deportiva. Le interesaba el estado del isquiotibial izquierdo del Burrito Ortega, parecián acotadas las chances de que llegara en óptimas condiciones para jugar el viernes contra Banfield.
El día de laburo continuó regio, unas horas haciendo buena letra para conseguir el ansiado ascenso que se rumoriaba para el mes próximo, quizá con almuerzo incluido en el bodegón de la vuelta; Y que se yo, no se podía quejar, si hasta tuvo un rato para coquetear con la secreteria en el fotocopiadora, otra a la que en cualquier momento.
Vuelto a casa y vuelto a terminar un día de provechosa rutina. Preparó revuelto de gramajo y un rato después se echó en la cama a mirar la tele mientras saboreaba unos bombocitos de licor que le anesteciaron un poco el paladar. En el noticiero mechaban discusiones sobre la avalancha de un gobierno déspota, con informes que oscilaban entre lo bizarro y lo oscuramente vulgar, con bromas que se caían de maduras de todas las ramas. Toda esa parafernalia periodística lo terminó por aburrir y continuó con un poco de zaping desganado: vuelta por una serie yanky, un partido de poker, un chiste de mal gusto y se quedo dormido sin más.
Abrió los ojos. La televisión estaba prendida en uno de esos canales que venden chucherías, saltó de la cama con el mismo crujido de parquet que lo acosaría por siempre. Fue directo al baño y se miró en el espejo, que a esa hora es el reflejo de la estricta realidad disfrazada con ojeras. Enfocó bien la vista todavía un tanto vidriosa y notó que algo andaba mal en su cara. Un poco ensimismado, intentó tocarse la boca. Para su sorpresa, solo encontro piel y cotinua piel, recorrió todo el camino horizontal que va de oreja a oreja y solo eso, nada más. Decididamente le había ocurrido algo a su boca, como si se la hubieran borrado durante el sueño, que a esta altura ya era una pesadilla muda.
De manera sorpresiva salió corriendo, abrió la puerta que daba el patio trasero y miró hacia arriba, seguía celeste, el cielo seguía siendo celeste. Pensó en el titular de diario que tanto le había llamado la atención. Entro nuevamente al salón de estar, tomó el control remoto y entre sollozos y temblores, buscó deseperadamente el mismo canal de noticias que había estado viendo la noche anterior. Al escuchar una voz que le sonó familiar, se le empezaron a llenar todos los ojos de lágrimas. Le agredeció a dios el hecho de que ellos todavía pudieran hablar, y se preguntó como hubiera sobrevivido sin las buenas noticias de todos los días.

2010-08-11T17:51:00.000-07:00

a mis trolas
de capicáa de fresa
a mis estigmas
de biberón
a mis caídos
del cielo en el infierno
y al trotamundos que nunca sucumbió
ante las espinas filosas
ni ante los polizones
de la estación

y haciendo memoria
no recuerdo
si esto salio del alma
o de mirar alguna flor
marchita frente a los enamorados
del cemento de Nueva York

los Saludo atte.
y mis mas cordiales deseos
para que esto sea algo más
que una triste pantomima
de palabras encubriendo
con la danza de la rima
un ejército de ceros y unos
en un blogspot punto com.

2010-08-03T16:46:00.000-07:00

muchas arañas creyeron colgarse
de las telarañas de la inspiración.
y poco a poco fueron robando uvas
sin saber que lo hacian
de los viñedos de la locura
.
que trepan tan alto
tan infinitamente alto trepan
que una noche roja de verano
me pareció haberlas visto
decorando la luna
desde el umbral de la razón.

2010-07-30T16:37:00.000-07:00

yo ya le supe la lección de chichipío, desde el día que vi como las palomas que merodean la plaza San Martin se desplumaban entre ellas por un cacho de pan. Es por eso que esto de levantarse temprano todos los días, es un juego que sin duda, es muy dificil de jugar y sobrevivir; pero seguro es imposible de ganar. Y de ser posible, para qué ganarlo... y lo que deviene de ello, para qué jugarlo entonces...
Por eso siempre hay algunos que se dejan perder o simplemente abandonan el juego, a la vista de toda una multitud que corre despavorida para colgarse del tren de las nueve de la matina.
Y nunca faltan los que por envidia pura o fingida perplejidad se ofuscan al ver al muchachito ese con la vista perdida en las figuras que dibujan las nubes contra cielo, perdiendo el tiempo como si nada pasara, y es que no pasa nada, realmente nada pasa.
Y de lo único que ese muchachito se arrepentirá, llegado el caso, será de aquello que no se pueda llegar a arrepentir, y de las palomas que nunca vió volar, por supuesto.

2010-07-25T18:12:00.000-07:00

cómo es que una gota encandecente
parte desde tu ojo derecho
siguiendo una línea prefijada
y desemboca suave en esa solapita
que la vuelca en un mar de triciclos encantados
por el hada del amor.
y luego unos segundos más tarde
esa misma gota encandecente

(sépase: me detengo y digo que es la misma

porque créase que sueño

y me dejo pensar por el hecho

de que esto de las lágrimas

bien podría ser el espejo de la lluvia.

un ciclo natural y no una carrera

para ver quién carga más rimel hasta la meta).

sale disparada desde tu ojo izquierdo
y sin poder dar marcha atrás
se topa con tu pómulo ya un tanto hinchado
y no le queda otra que saltar.
suicidarce contra la alfombra
que la espera ansiosa
con todos los tentáculos abiertos
llenos de polvo para disecar lágrimas;
que ya a esta altura de la vida
me animo a decirte
que debe ser el cementerio
donde acuden antes de morir
todas las ninfas
y todos tus llantos.

2010-06-27T10:50:00.000-07:00

Es un castillo o mejor una torre de arena, recuerdos de veraneo en las toninas. El agua salada entraba y no salía, si es que las compuertas cerraban sin grietas, aunque siempre hay grietas. Venecia me hizo recordar esas cosas, y los gondoleros me parecen tan bananas como el guardavidas que se cogía mi tia con los ojos de catalejo, directo hacia los triceps aceitados o a un bulto rojo o azul marino.
Cuando la tarde se ponía lluviosa, las calles se llenaban de sapos, los sapos se cogían también y no se convertían en principes precisamente; joaquin no podía salir a jugar y los mayores aprovechaban para tirarse una siestita, de las que roncan.
Algún día morirán los recuerdos, pero antes morirás vos y tu número de documento, junto con la foto de la colimba que tiene tu vieja en la mesita de luz. Joaquin espera ese día, cómo si ese día fuera de día, y no de noche. Joaquin espera. Igual saldrá a la calle, tomará el colectivo que lo deje más cerca del mercado, comprará frutas y alguna que otra chuchería para la bañadera.
Mientras el espera, Julia cose moños y no despega la vista de la telenovela, la madre le ceba algún que otro mate con leche. Bien podría salir a la calle, porque todos sabemos que salir a la calle es sinónimo de lluvia, de miedo y de vida por sobre todas las cosas.
De más no está decir que esa tarde era su tarde, todas las lunas del destino predecían que ella se encontraría con Joaquin, se iban a tropezar en la fila de supermarket o ambos agarrarían la misma mandarina pero...
pero primero tenés que ser álguien le dice la nona de la conciencia, y Julia nunca despegó la vista de la telenovela y aunque tenía un dedal de plomo en el índice izquierdo, de repente sintío un pinchazo desgarrador en el dedo o quizás fue en la boca del estómago, no sé. Entonces una gota de sangre se derramó sobre el vestido blanco que su Hermana la Abogada luciría el sabado durante la ceremonia en la iglesia del Santo Domingo, y aunque no lo crean los puritanos, ese sabado caerían del cielo kilos y kilos de arroz.
Joaquin volvió a su casa y se tomó un placentero baño de inmersión antes de meterse en la cama y soñar.

2010-05-21T16:33:00.000-07:00

solo pasar el umbral de dolor de espalda, para tener que andar por la vida esquivando soretes, la desgracia de darse cuenta, vió. Hubiera continuado obviando las parras, tapando los miedos con papel de diario, prendiendo la cumputadora para escribir hellow I love you, won't you tell me your name?.
Hacerse el boludo ya no le sale ni para mirar el almanaque, ni para la pose de la foto carnet, al final se sacó la mochila pero quedó jorobado igual.
Sin embargo a veces la verdad no es tan amarga como parece, a veces simplemente la verdad no es y punto. Para qué deletrear su nombre entonces, y por qué las polillas se la agarran con los libros más lindos, si hasta ellas saben que las vocales dejaron de ser cinco letras hace un largo tiempo atras.

Hojas de otoño por celular # 3

2010-05-13T15:43:00.000-07:00

;

2010-05-06T18:37:00.000-07:00

Andrea, oigo a los gurrumines patear las baldosas flojas de la vereda, entrar y salir del colegio corriendo por la mañana, desde mi cuarto los oigo todo el tiempo; y puedo ver sus caras cubiertas con témpera y boligoma, y a pesar de sus hermosas sonrisas de parquetríc, me agarra una melancolía en el medio del pecho, que no deja pasar ni una sola torta frita, (el tereré me da acidez, por cierto). El hecho de pensar, de saber. Figurar esas sonrisas diluyéndose con las lluvias de verano, una tras otra, con el paso de los años, por falta de lo que abunda o por abundancia de lo que sobra, siempre el viento hara invisible el amor.
Si Todos fuimos niños alguna vez, una frase clic para la esperanza de los que sueñan volver, como sea volver, a las escondidas, a los besos de garrapiñada, al caminito de las hormigas por el filo de la pileta.
Y Ahora las canas, la pila de legajos para revisar, y en la cruz solo poner una simple firma, que vale de algo así como una autorización para que algún que otro mequeetrefe como yo, pueda obtener un crédito para comprarse una muerte contra todo riesgo, o a realizar una simple operación bursatil (in god we trust eso si y siempre la moral y el verde billete vencen, te juro que ya les ganaron a todos acá en Capital).
Cuando te escribo estas lineas es de noche, una noche llena de nubes, llena de estrellas, llena de mierda también. Estoy solo, pero de una manera que ni siquiera me acompaña la soledad, el cenicero ya esta hecho un nido de gusanos en blanco y negro que se retuersen con un sufrimiento que le rompería el alma a más de uno, si es que queda alguno con alma en esta ciudad de cartón pintado.
Pienso en los miles que quedaron pululando entre el humo y la niebla, en tu periquita que nunca aprendió a decir "hola" o "puto", algo que valga la pena el enjaule nomas. Y pienso en vos Andrea, tu nombre me suena a nudo, a algo ensencialmente enmarañado, por defecto digamos, me suena a sobremesa de amor también, a pesar de que hace años te me mandaste a mudar a Chibilcoy.
Me pregunto si te estarán llegando mis cartas, hoy quiero suponer que la falta de reciprocidad de tu parte tiene que ver con el escándalo que armé en tu último cumpleaños. Me pasé un poquito rosca lo reconozco; entre los vermús que me preparaba el bin-bin de mi hermano y la cara de ojete que puso tu vieja cuando descorché la sidra para brindar, un escandalo... el tinto contra la pared y vos llorando. De paso aprovecho para pedirle disculpas, después de todo nos bancó el viaje a cosquín la vieja, te acordas?.
En fín, espero que de vez en cuando pienses en nosotros, y en la posibilidad de algo, con un pensamiento me conformo quizas.Ya se que nunca me vas a perdonar que haya abierto la jaula de tu periquita, ni ese chamuyo de la libertad, pero nunca logre escuchar lo que vos escuchabas, para mi era un desperdicio tenerla encerrada para siempre.
Aunque lo que realmente me pasaba con ese bicho es que a veces la veía y me reconocía a mi mismo atrás de esos barrotes, enrrejado comiendo alpiste y con vos esperando que por la tarde te diga "hola" o que alguna noche de purpura y maquillaje te diga sencillamente "puta", pero nada más.

2010-04-27T14:21:00.000-07:00

por al más álgido de los suspiros
corto estos lazos
tiendo estos versos

por al más perdido de los caminos
muevo estos dedos
lanzo estos sueños

cruzemos ese puente, ya.
desdoblemos los espejos.
y que dificil resulta la respuesta
si la pregunta se nos esfumó
rezando la misa de los profetas

como imaginar un mundo sin poetas,
como comprender que el hombre no se refleja
en el titileo de las estrellas.

y que en un ínfimo instante
dinimuto
nos confíe un brillo
de infinita belleza.

Una de buñuelos

2010-04-22T18:37:00.000-07:00

Decíme Tulio.. si hoy no es un día para comerse unos buñuelitos recién horneados, ñam-ñam y la melaza que supura por todos lados; que se filtra por entre las uñas esculpidas, y un mejunje tremendo, mirá.
Creo que ya se te vino la fotografié de la babosa sepulcrada con sal fina; típica imagen de zaguán de verano sudado en lo de la Estercita esa que nos llevaba mamá, te acordás Tulio?. Debe de ser por la melaza que nos tiene a maltraer, puf! tantos recuerdos que supuran... buñuelo-melaza-babosa-melaza-sudado-melaza, y tocate los zobacos por las dudas-melaza que sale por los poros y no te deja respirar, que ya es un volcán a punto de reventar en un orgasmo de melaza.
Al final todo surgió por tu sonrisita de buñuelito malparido, Tulito, desde chiquito que podes tocar el cielo con las manos y fijate ahora, malgastando tu tiempo oliéndote las axilas como un desgraciado, que ascor!.
Si pudieras comprender que la melaza es una excusa que se estira y se te estira, y no te deja vivir la vida, si pudieras darte cuenta de lo engañoso que resulta todo esto.
Yo no sé que se te pasa por la cabeza cuando tenes las vista derretida en esos buñuelitos calientes, es como si te sumergieras en un vacío castrante, en un placer cognitivo agoviante y la melaza te es como la vida misma, que no para de supurar (angustias).
Quizás todo empezaria por terminar acá, pero lo nuestro siempre va más allá y en el fondo también lo sabes vos Tulio. Por más que me contradiga, sé que a todo este asunto pegajoso hay que repensarlo, podemos hacerlo juntos si querés. Después de todo la babosa es un bicho horrible para mí también, de eso no me quedan dudas, pero... que haríamos sin ella?...sin su recuerdo al menos.
Te propongo volver a abrir la puerta como antes, salir a ese larguisimo pasillo sin el paraguas, ni el piloto, ni los guantes, por ahí nos podriamos permitir unas rodilleras, por las frutillitas que son un espanto para dormir, y vamos probando de a poquito.. en una de esas los mosaicos ya estén baldeados de recuerdos; y lo vamos haciendo los dos juntos Tulio porque soy tu hermano y siempre vas a tener una de estas dos manos para agarrarte, y no pegarte otro porrazo con ese maldito monopatin (siempre me pregunto en qué carajo estaba pensando mamá cuando te lo compró).

(siempre con una lupa que no tiene aumento)

2010-04-16T17:23:00.000-07:00

una lengua de epidermis sobre la alfombra,
con tus pies se tejen las huellas
de un encuentro.

y por un puño que cierro al cielo
se me escurre tu agua de lluvia
sin ni siquiera poder rozarte
ni juntarte, ni rearmarte
con una cuchara
con una tacita
por los charquitos de mi jardín.

y con en un penar intenso
de ranas que no saben saltar
ni llorar,
ni hacerte llover
para que este sapo saque la lengua
y pueda sentir el gusto
de una gota
de tu lluvia
de tu cielo
de tu piel.

2010-04-02T07:40:00.000-07:00

ella - tu le jours
aliento a kus-kus
el mas lindo aliento para callejear
con el ombligo repleto de risa,
circo,
saltinbanquis con purpurina
y esos globitos caniche toy.

cuanta plaza
cuanto piedra libre y me guarde
cuantos sueños que cuelgan
y no quieren caer
como unos pitucones descuajeringados

y cuanta yerba.

si la vida le nació mitad drama
y mitad comedia
como la viruela de sus pantalones
de sapukay

igual camina
porque ya puede caminar
mas allá de la esquina.
porque el derecho despues que el izquierdo
o nadie sabe el orden de proiridad
pero esta la inercia misma
de la simultaneidad
del circulo
y que solo si verde el semaforo
y que roja la nariz de payaso

bien lo sabe ella
si pisa ese charco
si osa comer algún higo
(podrido otra vez)
le crecerán las orejas
y se le pondrán vizcos
hasta los dedos de los pies-ses
-cien.

2010-03-29T17:59:00.000-07:00

Hoy me conformo con Ella Fitzgerald y ese enormísimo cronopio escupiéndome al oído un "Äpril in Paris", mientras el humo del cigarrillo dibuja pentagramas y todo el ambiente under de trees, que calidez...de repente se me clavan los pistones de la trompeta en el pecho y me van recorriendo note a note toda la espina dorsal. what a lovely day, yes.
Pensarte cruzando esos puentes, arrastrando los flecos de tus campanarios por los adoquines y ya creo en tu magia, levitación sin vuelo la llaman en Ámsterdam. Ahora que no me estas contando de tus fobias, de las palomas, de lo tanto que te gusta el café con leche y las galletitas que naufragan por tu inconciente materno.
Por suerte me dejaste unas ciruelas gotita de miel, lavadas y todo, que en este momento me estan barnizando el paladar con una dulzura de las mas dulces y redundancia aparte que por algo bien las llaman gotitas de miel. El chistido de la púa sigue rozando la pasta y ya me esta diciendo que me calle, Ssss. en el fondo el pitido del silencio. la maquina contra la estupidez humana de pensar. Y me callo, cierro los ojos, abrazo la almohada con todas las de abrazar, beso la pared fría y el perrito que justo se asoma a la cama y me mira con esos ojos que ya son tan tuyos, rogándome que lo suba al sofá o le llene de agua la latita de duraznos en almíbar.
A esta altura de la tarde, ya no pretendo salir a ganarme el mango, además los hombres de negocios no estan para ocuparse de las floristas, ya no le prestan atención a esas cosas ni tampoco a los poemas de amor, por ahí tendría que vender flores en el zoológico o cerca de alguna farmacia de turno por las noches.
Ya no hay mas Louis en el aire, empiezo a aburrirme, empiezo a pensar en lo que pienso, lo que podría devenir hablando en términos científicos en un agujero negro mental, es simple: el negro de las sombras suele ganar terreno en tiempos de ocio sin ocio; y sin palabras ni piernas para acariciar.
Por favor perrita, vos sabes que mañana te quiero acá, y no para que alimentes al perrito precisamente, o si pero no te lo quería decir con esas palabras tan poco poéticas de decirte lo mucho que te necesito.

2010-03-25T14:22:00.000-07:00

esas arboldedas entremedio de la ciudad
son un eufemismo
tan claro-oscuro
que los pájaros
al intentar salir volando
caen estrolados
contra las estatuas
de-la-mentirosa-libertad

2010-03-17T19:12:00.000-07:00

una mañana de desayuno nutritivo
quaker con leche y jugo de maracuyá,
de salir al trabajo bien empilchadito
con el cuello de apresto y colonia de mar,
bajar la escalera mecanica subte línea d
estación Pueyrredón,
repleta de tortuguitas de pañuelito rosa
y su moñito con olor a melón.
una de papagayos con galera y bastón,
emperifoliados hasta en el detalle de la
pelusa en el ombligo y el diario La Nación.
En una de esas que gime la puerta
rajarse un pedo de avena mientras silvando
tarareas Ephistrofy de Thelonius Monk.
Y ver como las tortuguitas sacan sus pañuelos
para taparse la napia y algún papagayo
se florea desperdiciando perfume france al aire
con una cara de rodilla menstruada que bien podría
ser tapa de gacetilla en el apogeo de la belle époque.
Y vos con una seriedad de marfil,
aunque medio distraído de por cierto
disfrutando por dentro como se te ríen los intestinos
sabiendo que hoy en día, ("como está la situación")
un flatito de avena en el subte línea d
podría ser lo más revolucionario
que un buen hijo de vecino
puede llegar a oler.

2010-03-08T13:52:00.000-08:00

Casi terminando de escribir su cuento, mientras imagina un final fuera de lo comun que conmueva a sus lectores, el escritor piensa:
"no sería una simple redundancia traer a la muerte en estas ultimas lineas de la historia...
pero que estoy diciendo, estoy jodidamente confundido. El final esta absolutamente relacionado con la muerte, el final es que me muero."
Entonces la lapicera se quedó instantaneamente sin tinta y el papel ya no lo reconocía como el padre de sus renglones, así el escritor nunca pudo terminar de escribir su cuento, porque increiblemente el cuento ya lo había terminado de escribir a él.

fiebre

2010-03-02T17:55:00.000-08:00

Fiebre de luna
de lana, es esa fiebre que el mercurio no pudo estallar,
fiebre que sube y hierve la pava;
unas rayitas de fiebre en el saquito cocido por mamá.

sentir la fiebre de espanto,
la fiebre del mar,
como una enfiebrada espuma de afeitar,
y esa fiebre en la estación de Escala
que a la beba le baba la muela,
le sale, y ya no paro nunca de llorar.

acaso la vida no esta llena de fiebre.
si hay fiebre de luto
fiebre de lluvia
de pezón morado,
como un carozo duro.
Sentir una ondada de fiebre en el culo,
con Fever de fiebre de sumo
y un I feel something rising inside.

puede haber fiebres que hielan
aunque si esa te quema
seguro es fiebre de amor.
también las hay de ensueño
y una roja fiebre de sol
que entibia
una fiebrecita de tecito con limón.

pero hay una última pitada de fiebre miedosa
y la encontró la muerte
merodeando por allí cerquita
de mi semillita
y de tu corazón.

2010-02-22T13:31:00.000-08:00

una idea

nace

de enterrar un hueso en la tierra

y desenterrar una galaxia de hormigas

haciendo el amor.

2010-02-12T15:18:00.000-08:00

Que lindo un mate y bizcochito al azúcar de tu boca, mientras afuera suena una sinfonía de menta contra el chapón que nos encubre, los mimos y las risas de algodón. Y que igual de lindo sería empaparse en la esquina esperando el 299; es que todo nos parece más poema cuando llueve.
Pienso en el espectáculo de la baldosa floja y las medibachas ensangrentadas, en los zapatos de charol que ya no visten de charol. O ir en auto y deleitarse con el pestañar del limpia parabrisas, aunque las brisas del norte no paren de limpiar las calles mugrientas de tanto sol.
Y sueñan los jubilados con volver al chapoteo de la niñez, al barquito de papel hundido en la alcantarilla, a esa humedad de botas hasta la rodilla y las medias de papel con lamparones de tinta (por lo general tan azules como un beso, o algo así).
Pero hay lluvias que se siente como si el cielo solo nos escupiera a nosotros, nube negra que nos persigue hasta por abajo de la cama; que aunque suene a dibujito animado, tan cierto resulta a veces, muy cierto.
También pienso como el cielo es pintarrajeado por un loco malhumorado, destilando su paleta de grises; desdibujando nubes a pinceladas que simulan el palito con el que se enrulan los copos de azúcar en cualquier placita rococó, o pororó a punto de reventar y plúc! contra el chapón de un sueño mojado.
Y de repente, como si el espectáculo ya no hubiera complacido las expectativas del actor expectante, se abre una ventana en el cielo y siete colores brillantes se pierden en el horizonte, fugaz. Aplausos por favor, es el momento para darse cuenta que vale la pena vivir tan solo para mojarse la cara con una simple lluviecita.

2010-02-07T11:52:00.000-08:00

Las flores por aquí todavía se marchitan;
sus restos besan el espejo de agua dulce
y se ahoga un caracol.

Las piedras trillan el sol por su precencia,
pero un simple puntapié de inocencia
las tumba hacia una encandilante oscuridad.

Esa sombra que se ve invisible,
pero que es sombra de algo que no conoceremos nunca,
jamás.

Por eso el miedo.
Y también por eso hoy siento
que tu mano esta noche es la vela
que me intenta iluminar.

2010-01-10T17:20:00.003-08:00

Todavía cualquiera no esta al tanto, que no es cualquiera quien esgrima una ley cualquiera - como si cualquiera no estuviera capacitado... uff, que burocracia!
Siempre hay que priorizar al hermano de cualquiera para que la casa de cualquiera tenga pileta y quincho en un country cualquiera.
No importa que un cualquiera muera de hambre o de dolor; total es un negro cualquiera!- escupió una vieja cualquiera, ante cualquiera que le incruste un micrófono en la boca, con intereses que bien sabe cualquiera, no se crean sin la ayuda de cualquiera.
El punto: en un país cualquiera, con una sociedad repleta de cualquieras, cualquiera no puede ser cualquiera. Eso esta bien clarito en cualquier artículo de su constitución nacional, opio.

2010-01-03T15:57:00.000-08:00

Ahora bien podrías abrir un paréntesis, perderte en los detalles, colgarte el pilotin con un sol que raja la tierra. Podrías taparte las heridas en huida al cielo como quien toma un taxi para visitar el parque japonés y olvidarte de que es domingo por la tarde. Ya no intentarías cortar el viento, más bien ser barrilete y dejarte llevar.
Aunque a veces parece prohibido por la recontra-cultural (ellos que odian lo prohibido) pintarse una sonrisa de acuarela, como si cuando te la borraras antes de irte a dormir no encontrarías otra acuarela y otra y otra. Mira que a este asunto le metiste rosca y rosca, por la mañanita y durante las noches de insomnio; pero el tornillo esta cada vez mas afuera, tanto del taburete como del diván de froi.
Ya lo terminaste por admitir perla, un gusano te podría conmover hasta el llanto mismo de la resurrección tanto como una flor al muerto de amor. Mas allá de tu insignificancia claro, esto no cambia que tengas que seguir pidiendo permiso y muchas veces perdón

feliz navidat pa todos!

2009-12-24T12:06:00.000-08:00

que mas se puede decir, el pelado lo dice todo, desde vaya a saber uno donde...

2009-12-22T13:23:00.000-08:00

Cierre los ojos.
Imagínese:

Un espejo que nos muestre tal cual somos.
Un dromedario cruzando en rojo la avenida santa fe.
Y un reloj de arena que no funciona por más cuerda y vuelta que le den.

Luego imagínese:

Una simple margarita, y vaya quitando lentamente pétalo por pétalo; no deje que la ansiedad por terminar, ni un obsesivo "me quiere no me quiere" arruine el momento divino.
Si le resulta más simple haga como si estuviera pelando una banana, pero nunca olvide que esta quitando sutilmente los pétalos de una flor. (Muchos terminaron comiendo una banana a la sombra de una palmera cubana, por eso le digo).

Ahora adentrémosnos en una fase desestructurada del juego, donde podrá hacer lo que lo plazca con sus pensamientos, sus oscuridades y lo que encuentre por ahí dentro. (Que nunca es finito)

Una vez que la improvisación termino por satisfacerlo o aburrirlo, oupen ior ais y espere unos segundos para que se le desempañen las corneas.

Entonces prenda la televisión y dígame:

en realidad
que es la realidad?

nota: en caso de ser mas aventurado puede obviar todo lo anterior a prender la TV y responder la pregunta, nomás.

2009-12-15T15:40:00.001-08:00

CUANTA YERBA BAILANDO EN LA PECERA DE MIS OJOS
COMO SI FUERA SIMPLE OLVIDARME QUE EL CIELO
NO EMPIEZA
NI TERMINA
(NUNCA)
Y LOS CAMINOS POR IMAGINAR SE TORNAN INFINITOS.

PASARLE LA LENGUA AL TAPIZ DE LOS SUEÑOS
Y SABOREAR LAS MIGAS QUE CUELGAN DEL INCONSIENTE.
PUDE DEGUSTAR ALGO;
UNA NUBE, QUIZAS.

2009-12-12T17:32:00.000-08:00

Caen palabras sueltas
llenas de cal
de arena
de hastío
de sed.
Una catarata de letras con olor a humedad
y toda la penumbra de la noche.
Caen Neruda, Rimbaud
Whitman, Kundera.
Lo veo a Dostoievski prendido con todas las uñas,
a Camus braceando contra lo imposible por no caer.
Pero igual caen,
sin excepción;
con todo lo que se dice humano
como estelas en los ríos del adiós.

Y la vida, que va y lenta muere
misteriosa pálida, por momentos subliminal.
Llena de miel y de barro
llena de luto y de miel.
Y parecería que cuando uno aprende a pisar fuerte
comienza a hundirse, a desfallecer.
Si la certidumbre nace en lo impalpable
como el sol ensangrentado sale por el horizonte
y en el horizonte muere.
Todos los días
Todas las noches
Todas las veces.

pudú pudú

2009-12-04T17:55:00.000-08:00

Se yuxtan y vuelven injertes
gusanitos de perlas-menta;
y se troquelan en dos deidades
de mito de crepúsculo de hotel.

Cada uno por su lado juegan a,
inyectarse humo por las fauces
y deleitar los espíritus
que se desdibujan en cada soplo.
Y el cielo razo.

De a serpentinas se elongan hasta
el rozedé los empeines,
por mas pelo que se encrispe
o Aquiles en pleno ataque epiléptico,
y eso.
Con una ternura que los envulva
y los vuelve alas.

entonces
se luxan y yacen tenues
gusanitos de perlas-menta;
y se exhalan en dos deidades
de mito de crepúsculo de hotel.
Y el cielo razo.

Ahora
cuando las palabras bien podrían matarlo todo
no existe nada mas complejo
que las simples sombras
de los rayos que madrugan el ventilador
y los vidrios que exudan sus ojos.

2009-11-27T14:25:00.000-08:00

te sigo sin verte,
ciego con las cataratas

en llanto.

ya puedo palpar los cronopios
que se burlan de mi mal humor.

Los árboles se denudan a mi paso
pero cuando me doy la vuelta florecen
mil retoños, mil.

en la esquina:
una foto de buzón pintada de nostalgia,
triste
por las tintes y los borratintes;
los besos,
las lágrimas
que ya supo tragar,
en otros cuentos.

es al alba
y los cables que atraviesan el cielo
como guirnaldas de una ciudad podrida.
Por las breas de chicle de loma de burro
de cebra
surgen charcos de vómitos de yerba;
de los hijos del dueño de la municipalidad.

y me río.
por dentro juro que me río
bien por dentro
que-te-lo-juro
y me río
y no paro
(adentro).

Hojas de otoño por celular # 2

2009-11-25T14:30:00.000-08:00

2009-11-13T19:45:00.000-08:00

embarcada en la cama
oblicua...
con las sabanas,
tus velas
listas para zarpar.

las costillas te abrazan el frío
y te respiro
sos una gatita burguesa
bien de cereza
de miel.

vale que tu nariz este en mi boca
y mi boca en tu nariz
y nos ahoguemos a suspiros
brisas, manoseos

se me lame toda la vida por tu espalda
en cada cosquilla
en cada frio caliente
en cada hielo de fuego.

se cortan lazos de saliva y pelo
cuando no partimos en mil sombras
de manotazos, de piernas
de vapor.

como lastiman tus ojos
y como queman tus senos
de gatita burguesa
espasmadamente feroz.
quizá en un rato vacía
trepándome
buscándome el cuello
rasguñándome.

2009-11-06T19:50:00.000-08:00

....recuerdo
un macrame de plasticola y cielo,

y quiza unos alfileres que lo prenden del corazon;

tambien habia una escuela cerca del,

donde enseñan como disfrasar la mentira con mas mentiras

y la razon con mas razon.

acaso miento cuando digo:

que a la verdad la amasa el cuerdo

y la morfa el loco sin tostar,

sera?

o sera que de tanto razonar se miente mas en vano?.

2009-10-28T09:46:00.000-07:00

todo tú.

Todo vos sin mi tu
tan titubeante,
tan adyacente a la cruz
que exige al muerto
y al que apenas pudo soñar
mas que alergias de tic-tac.

todo vos.

Todo tú sin tu tú:
tu lastre,
tu hipo tan turbio,
de tanto tragar ostias del prójimo;
Que sangra por los senos
y amamanta por la nariz:

Rabia...
que tensa,
que no explota.
Rabia pura!
como la salvia cuajosa del ombú.

Y Todo tuyo lo mío
lo tu tan tenue
tan tal,
que ya no es mío ni tuyo.

Tu voz
Tu lodo
Tu todo
Que de poseerlo,
Se vuelve cosa
O nada

Ni nada.

Leer-se

2009-10-19T16:21:00.000-07:00

Leer la paz,
leer tu boca,
leer las letras
deletrear las hojas.
Leer la vida
Y la palabra melancolía,
leerle el dorso
Y desfallecer de la risa.

Leer el viento,-
leer los vientres encubiertos.
Leer las caras,
la luna,
los mares, los perros.
Leerlo todo!
De un saque
o entre-líneas leerlo.

Leer en bragas,
leer sin lentes,
leer sentados
o en cunclillas con los muslos embarazados.
Leer el abrazo, con resaca a beso;
pero leer sin miedo,
sin costumbre a leerlo.

Leer las piernas
que alaaaargan
hasta el culo leerlo;
Subiendo por sus laderas vertiginosas
pero sin dejar de leer ni un centímetro
de su cuerpo.

Leer los pétalos,
el tallo,
el olfato a lirio leerlo.
Leer otoños con pañuelos
que se quejan del invierno.

Leer con ojos cerrados
o a guiñadas leerlo;
Hasta que te estallen las pestañas
de tanto leer leyendo.

Hojas de otoño por celular # 1

2009-09-28T17:57:00.000-07:00

gotas.
gotean
gotearon
:
gotitas
.......................
goooooooooooootasss
0000000000000000000000
que se bambolean, que encorban
pestañas
)))))

vaporeandome los ojos
y de vez en como
lagrimas
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;

cortazar,

Como gasto paredes recordándote..#1

2009-07-25T16:03:00.000-07:00

Lagunas

2009-07-11T09:57:00.000-07:00

Pensar en hablar para no hablar
Pensar en soñar para no soñar
Pensar en besar para no besar
Pensar en vos para no ser yo
Las cadenas forjadas en el intelecto
Y los pensamientos
Inmensos muros para vivir